Passou a sonhar acordado

De sonho dormindo passou a sonhar acordado, o que já é doença.

in Duas histórias a meu modo

A Descoberta do Mundo (Crónicas) - Clarice Lispector

Entendi

@ www.pinterest.pt

Todas as visitações que tive na vida, elas vieram, sentaram-se e nada disseram. Entendi.

in Aviso silente

A Descoberta do Mundo (Crónicas) - Clarice Lispector

Deixando o mundo ser

Sentada ali num banco, a gente não faz nada: fica apenas sentada deixando o mundo ser.

in Um reino cheio de mistério

A Descoberta do Mundo (Crónicas) - Clarice Lispector

Tantas árvores mortas em vão

Entro na mesma Bertrand de sempre.

Uma vez mais não têm o autor que procuro.

Demoro-me em desabafos com o assistente de que os bons autores já não se encontram à venda. Ele responde que as editoras não investem em livros que os leitores não procuram ler.

Depois levanto o olhar para a estante dos mais vendidos e deparo-me com os livros que os leitores procuram ler: Está Tudo F*dido, A Arte Subtil de Saber Dizer Que Se F*da, coroada com a cereja no topo, O Senhor, mais um contributo para o mundo livresco da senhora das 50 Sombras de Grey.

Elogio a beleza da estante:

-Tem aqui um bonito escaparate de papel para forrar gavetas. 

Colava meu ouvido na terra e ouvia o verão

Quieta, colava meu ouvido na terra e ouvia o verão abrir caminho por dentro, e meu coração embaixo da terra, oh nada! eu não disse nada!

in Lembrança de uma Primavera suíça

A Descoberta do Mundo (Crónicas) - Clarice Lispector

Clarice com flores

Agora vou falar da dolencia das flores para sentir mais a ordem do que existe.

-Clarice Lispector

A páginas tantas percebo que as flores fizeram desabrochar eventos místicos nos acasos de Clarice. Especialmente as rosas às quais irei brevemente dedicar um conversatório. Por agora escrevo sobre aquela Clarice com flores,  abraços delas, não as contendo, mas deixando-as cair atrás de si enquanto caminha.

Numa das suas crónicas escreve sobre elas.

Não lhes imprime uma qualquer definição vegetal, aliás nega-a. Humaniza-as das pétalas ao caule, com emoções, sentidos, personalidade.

Do cravo ao girassol, da violeta à margarida, passamos por elas como transeuntes que se olham olhos nos olhos, nesta rua de pequenas impressões curiosas.

Partilho um pequeno excerto florido deste jardim secreto de Clarice:

Já o cravo tem uma agressividade que vem de certa iritação. São ásperas e arrebitadas as pontas de suas pétalas. O perfume do cravo é de algum modo mortal. Os cravos vermelhos berram em violenta beleza. Os brancos lembram o caixão de criança defunta: o cheiro então se torna pungente e a gente desvia a cabeça para o lado com horror. Como transplantar o cravo para a tela?

O girassol é o grande filho do sol. Tanto que sabe virar sua enorme corola para o lado de quem o criou. Não importa se é pai ou mãe. Não sei. Será o girassol flor feminina ou masculina? Acho que é masculina.

A violeta é introvertida e sua introspecção é profunda. Dizem que se esconde por modéstia. Não é. Esconde-se para poder captar o próprio segredo. Seu quase-não-perfume é glória abafada mas exige da gente que o busque. Não grita nunca seu perfume. Violeta diz levezas que não se podem dizer. A sempre-viva é sempre morta. Sua secura tende à eternidade. O nome em grego quer dizer: sol de ouro.

A margarida é florzinha alegre. É simples e à tona da pele. Só tem uma camada de pétalas. O centro é uma brincadeira infantil.

A formosa orquídea é exquise e antipática. Não é expontânea. Requer redoma. Mas é mulher esplendorosa e isto não se pode negar. Também não se pode negar que é nobre porque é epífita. Epífitas nascem sobre outras plantas sem contudo tirar delas a nutrição. Estava mentindo quando disse que era antipática. Adoro orquídeas. Já nascem artificiais, já nascem arte.

Tulipa só é tulipa na Holanda. Uma única tulipa simplesmente não é. Precisa de campo aberto para ser.

Flor dos trigais só dá no meio do trigo. Na sua humildade tem a ousadia de aparecer em diversas formas e cores. A flor do trigal é bíblica. Nos presépios da Espanha não se separa os ramos de trigo. É um pequeno coração batendo. Mas angélica é perigosa.Tem perfume de capela. Traz êxtase. Lembra a hóstia. Muitos tem vontade de come-la e encher a boca com o intenso cheiro sagrado.

O jasmim é dos namorados. Dá vontade de por reticências agora. Eles andam de mãos dadas, balançando os braços, e se dão beijos suaves ao quase som odorante do jardim.

Estrelícia é masculina por excelência. Tem uma agressividade de amor e de sadio orgulho. Parece ter crista de galo e o seu canto. Só que não espera pela aurora. A violencia de tua beleza.