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Quantas mentiras sou obrigada a dar. Mas comigo mesma é que eu queria não ser obrigada a mentir. Senão, o que me resta? A verdade é o resíduo final de todas as coisas e no meu inconsciente está a verdade que é a mesma do mundo.
in Brain Storm
A Descoberta do Mundo (Crónicas) - Clarice Lispector
Aliás, música é uma abstracção do pensamento.
in Brain Storm
A Descoberta do Mundo (Crónicas) - Clarice Lispector
Quis escrever hoje uma carta de amor a todos os livros que amei, mas falham-me as palavras.
Como em todos os grandes amores as palavras são sempre pequenas demais e ficam sempre aquém, perdidas em promessas vãs.
Não prometo, leio.
Só assim sei amar livros.
É na palavra oca sem significado e no acto ausente nunca cumprido que reside o ridículo da carta de amor.
Por isso, não a escreverei hoje.
Vou ler.
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A loucura é vizinha da mais cruel sensatez.
in Brain Storm
A Descoberta do Mundo (Crónicas) - Clarice Lispector
@ www.pinterest.pt
Antes do teu olhar, não era,
nem será depois - primavera.
Pois vivemos do que perdura,
não do que fomos. Desse acaso
do que foi visto e amado: - o prazo
do Criador na criatura...
Não sou eu, mas sim o perfume
que em ti me conserva e resume
o resto, que as horas consomem.
Mas não chores, que no meu dia
há mais sonho e sabedoria
que nos vagos séculos do homem.
Antologia Poética - Cecília Meireles
Venho de caminhar por estas ruas.
Tristeza e mágoa. Mágoa e tristeza.
Tenho vergonha dos meus sonhos de beleza.
Caminham sombras duas a duas,
felizes só de serem infelizes,
e sem dizerem, boca minha, o que tu dizes...
De não saberem, simples e nuas,
coisas da alma e do pensamento,
e que tudo foi pó e que tudo é do vento...
Felizes com as misérias suas,
como eu não poderia ser com a glória,
porque tenho intuições, porque tenho memória...
Porque abraçada nos braços meus,
porque, obediente à minha solidão,
vivo construindo apenas Deus...
Antologia Poética - Cecília Meireles
Não te aflijas com a pétala que voa:
também é ser, deixar de ser assim.
Rosas verás, só de cinza franzida,
mortas intactas pelo teu jardim.
Eu deixo aroma até nos meus espinhos,
ao longe, o vento vai falando em mim.
E por perder-me é que me vão lembrando,
por desfolhar-me é que não tenho fim.
Antologia Poética - Cecília Meireles
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Cecília cedo foi marcada pela orfandade, uma solidão imposta pelo Destino, tatuando de melancolia todas as palavras que viria a escrever.
Se tivermos presentes as sombrias condições em que decorreram a infância e a adolescência de Cecília Meireles: filha póstuma, orfã de mãe aos três anos, filha única depois de ter morrido sua única irmã que julgo não chegou a conhecer, educada com a avó materna que não podia deixar de a rodear das presenças apenas sombras de tantos mortos.
- José Bento
Uma infância marcada pela perda profunda das pessoas que teriam sido os seus pilares: o pai e a mãe.
O pai, funcionário do Banco do Brasil, morre quando Cecília estava ainda dentro da barriga da mãe. Três meses depois viria a nascer, à luz da tristeza e solidão da mãe.
Matilde Meireles vivera também perdas profundas antes do nascimento da sua filha Cecília. Já tinha perdido os seus outros filhos Carlos, Vítor e Carmem. Com Cecília seriam quatro filhos, mas nunca chegaram a ser dois sequer, porque, mal nascia um, o outro já tinha morrido.
Cecília nasce assim num mundo de luto e ausência, de solidões inevitáveis, de melancolias inadiáveis:
A menina de preto ficou morando atrás do tempo,
sentada no banco, debaixo da árvore
recebendo todo o céu nos grandes olhos admirados.
Alguém passou de manso, com grandes nuvens no vestido,
e parou diante dela, e ela, sem que ninguém falasse,
murmurou: «A MAMÃE MORREU».
Já ninguém passa mais, e ela não fala mais, também.
O olhar caiu dos seus olhos, e está no chão, com as outras pedras,
escutando na terra aquele dia que não dorme
com as três palavras que ficaram por ali.
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