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Não gosto de sugerir livros nem ciclos de leitura.
Cada leitor precisa de sentir o livro que quer ler e que ciclo percorrer.
A leitura, tal como um escultor, aprimora os contornos, dando forma, volume, textura, polindo as rugosidades do leitor.
A leitura é também ela uma arte.
Ler Tolstoi tem sido uma experiência social.
É estar ao lado de um alquimista que tenta reproduzir a pedra filosofal e que, durante as suas tentativas, cria todas estas transmutações extraordinárias, combinando o humano com o divino, obtendo substâncias místicas inesperadas.
Tolstoi paralisa-nos neste fascínio de palavras hipnóticas que nos levam para outros mundos esquecidos.
Gosto de ler livros sobre aquilo que mais quero e aquilo que menos experimento.
Viagens a lugares, pessoas, emoções, acontecimentos.
Integrar-me e desintegrar-me noutros mundos que não o meu, em constante fuga e reencontro, perdendo-me ou achando-me conforme as marés e as ventanias.
Tenho andado assim, como nos livros, adormecida, deitada nestas páginas a olhar para as palavras que brilham no céu, a contá-las e a guardá-las como estrelas dentro dos bolsos.
Sinto-me segura no embalo do sonho, sem que os meus pés toquem na realidade cinzenta que se tarda a colorir.
Com tantos livros lidos e outros tantos por ler, não me perco por entre estas centenas (não serão já milhares?) de páginas onde descanso a palma da mão, enquanto a minha mente as percorre avidamente.
Sirvo-me de ciclos de leitura pessoais, quais estrelas da manhã, que me guiam por aqueles livros que nem sempre quero ler, mas que preciso de ler.
Há um momento na leitura, em que chegamos a esta encruzilhada de parágrafos, que nos pede para escolher ler os livros que todos devem ler antes de morrer, ou dizendo-o à guisa de eufemismo, ler os livros da nossa vida e da vida do mundo.
