Não tenho lido, mea culpa.

Profissionalmente, no pico máximo de trabalho, e com o início das aulas, abro a última página que estava a ler e adormeço na curva da primeira letra.

Não leio por ler.

Não me coloco objectivos de leitura, nem crio estatísticas do que li ou me falta ler.

A leitura é-me demasiado humana para a frieza da estatística.

Quero que cada palavra, cada frase, entre por mim adentro.

E se o cansaço me vence desta vez, serei eu a vencedora na próxima, mas com a certeza de que cada palavra, cada frase, ficará no meu embalo.

No agora, a cumprir a pena máxima da biblioteca: um mês sem requisitar livros.

Demorei seis meses a devolver o último.

Culpa do livro, obviamente.

Agarrei Tolstoi pela contracapa e suavemente disse-lhe que era tempo de partir.

Dei-lhe a mão e deixei-o à porta da biblioteca por onde entrou sem olhar para trás.

Tanto tempo passado naquelas páginas e nem uma se virou para mim.

Nem um aceno. Egoístas os livros.

Só pensam no próximo leitor.

E abri a página do próximo livro.

A Mentira de Averchenko tem-me provocado um prazer maléfico, insidioso e insinuante. 

Raramente se leva a sério alguém que nos faz rir, simplesmente porque o humor é o oposto da seriedade.

Creio que Averchenko me perdoaria esta ignomínia de humilde leitora: quanto mais sério tenta ser, mais risadas me desata.

O humor sempre esvazia o pretensiosismo da genialidade que o provoca.